и вот я завтра уезжаю

в долину чьих то жарких грез,

а по душе бежит, ты знаешь,

мороз.

не боль... ты знаешь, как простуда,

мне хочется сказать: уйди...

то боль, тупая боль Иуды,

прости.

ты знаешь, встречу в прошлом веке,

среди героев и бляdей,

и не в случайном человеке,

в тебе.

и будет все тогда, как было.

и будет все нехорошо.

и снова попрошу, мудила:

еще!