Как хотела бы я быть художником, слушай,

На холсте изливать свою чуткую душу:

На картине печалится грустный поэт,

Он с открытым блокнотом встречает рассвет.

Меня маленькой звали так нежно принцессой,

И казалось, не быть мне тогда поэтессой.

Я себя рисовала в короне златой

Совершенно красивой и очень пустой.

А сейчас мы с тобой будто друг перед другом,

За окном воет ласково жалобно вьюга,

Ты глядишь в мои очень большие глаза,

А я вот что хочу здесь тебе рассказать.

У меня были волосы длинные, жуть.

Я отстригла, но я не жалею ничуть.

Брови черные, очень смешной, скажешь, нос -

Он от папы достался немножко курнос.

Я высокая, видишь, люблю каблуки,

Мне в кроссовках, ты знаешь, ходить не с руки.

Что же внешность? На внешность не годно смотреть,

Если ты человека хотел разглядеть.

Рисовать я мечтала, ты можешь поверить?

Чтоб холсту свою жизнь попытаться доверить,

А теперь превращаю свои мысли в текст.

Я способна в тебе пробудить интерес?

Я студент-математик, мы с ней как друзья,

Я хотела в поэты – сказали «Нельзя».

Я хотела в писатели - «Нет, невозможно»,

Умной быть, независимой, знаешь ли, должно.

Что еще о себе рассказать? Я борюсь.

Я себя не найти в этой жизни боюсь.

Я борюсь за добро, за любовь и за честь,

Отвергаю обиды, коварство и месть.

Я художником быть бы хотела, но нет,

Я какой-никакой, но я все же поэт.

Я стремлюсь лишь к тому, чтоб была хороша,

Но не только лишь внешность, а знаешь, душа.